【蝙丑】My Confession（a.文字游戏）
*一个蝙左系列，每一篇是不同角色的视角。本篇视角为小丑。
a.文字游戏
我不喜欢文字。文字就像做作的游戏，充满了无病呻吟，因此我钟爱毁灭文字，毁灭一切与“美”相关的东西。
因此你看到的这段文字，并不存在于任何一份纸张之上，从某种意义上来说，它是我繁多梦境间隙的呓语，不存在逻辑或捏造，因为它本来就是无所依托的。我在久远的记忆里找出了一个词，“意识流”，那是我尚且与余人一样碌碌、屁股被钉在椅子上时听到的词语，它经由一个热爱猥亵男童的、三十五岁男性文学老师的嘴，进入我空荡荡的脑子，我把这个词从过去抽出来，觉得它大抵是最适合概括这些东西的词了——
“意识流”。
我知道他不喜欢与意识流有关的文学，奢华庞大的书柜里大多是古旧冗杂的现实主义作品，那些书光是描写一个建筑就要花上几十页*，无趣得很。他不知道我有段时间热衷于在夜晚拜访他的房间，他那时往往不在，我一屁股坐进他柔软的沙发里，扭头便能在那扇大到离谱的落地窗上看见我的倒影——我的面容。我的面容永远被夜色模糊，所有人只能看清嘴角那两道恐怖的疤痕，轻抚过那一条凸起的、新生的皮肤时，我的妆容与它变显得太过相得益彰，让我舍不得我这完美的妆容。没有什么面具比“小丑”更适合这微笑的伤口了，它甚至让痛苦充满了幽默，活像某种深刻的讽刺文学，让我永远保持微笑。
我便在他的房间里睡觉——非要这么说的话，是的，不在阿卡姆那种无趣的地方时，我要么在犯罪，要么在他的房间里睡觉。我猜他那诡谲的眼珠不可能忽略我留下的蛛丝马迹，毕竟我从未遮掩，但他什么也没有说过——事实上，我们也没什么机会可以说。可能只是因为我并没有真的去躺他的床，私闯民宅也不是什么大事，好像我抓住了一个神秘的空子一样，我们的安静时间在这个房间里发生了交叉。他的房间不过分奢华，但也绝称不上朴素，有着老派贵族们特有的宽敞和哥特式装横，一切都尖耸锋利，像他本身，我确认我的目光抚摸过这个房间的每一寸，以至于它已经烙在我打结的小肠里，在我为数不多的进食时刻发出诡异的鸣响，像是一个提醒：
继续吧。继续吧，杰克。一切都恰到好处。
现实和梦境并不分明，一样染着肮脏的黑色，像能溶化我脸上鲜艳的油彩，真是令人担心。我在梦里也惯于屠戮，很多时候我得花很多时间才能反应过来：我刚刚是在现实里杀了人，但这跟梦境也没什么区别，毕竟它们一样荒谬。如果说有一个锚点能区别他们，大抵是我终将在梦境中被杀死，又永远无法在现实等来死亡。他们说荒诞派戏剧展示了“人生的痛苦与绝望”，但就像我对文字嗤之以鼻一样，戏剧也不过是对现实的拙劣模仿，没有任何对白和形式比苍白的现实更苍白，比荒诞的现实更荒诞。我并不期待死亡，当然也不期待活着，我只是想那么做——不像爱德华那样还抱着可笑的、他们称之为“目的”的东西，我自认为过得很纯粹，纯粹地睡觉，纯粹地做梦，纯粹地召妓上床，纯粹地杀戮作恶。只是想而已。不想的时候就不做。
从他们的眼睛里我读出：我的存在就代表着荒诞本身。世界上怎么会有——这样的恶呢？这样纯粹的恶呢？亲爱的孩子们，怎么不会有呢？如果有什么东西是人们认为一定不会有的，那就由我负责带到好了，这不就是小丑的责任么？悲剧诞生于喜剧之前，苦难是欢乐之母，世界上从不存在纯粹的笑声，因而创造小丑来取悦众生。
世界上同样本不存在邪恶的英雄，于是他从此地诞生。
好吧——很遗憾我用“英雄”这个词来形容他，这不是因为我认同他是一个“英雄”，而是他也许会是人们嘴里广义的“英雄”。我可以大言不惭地说，这座邪恶之城像需要他一样需要我，而他需要我就像我需要他。这不是什么复杂的关系，甚至不存在关系，只是一种必然存在的生态平衡，他脱不掉面具，我也洗不掉油彩，我们脸上的东西要想继续有存在的意义，便只能指着对方了。他必然是知道这点的，但我觉得他把这个道理用操蛋的“不杀原则”包裹得太好了，以至于我有时候看起来像个精神失常的婊子——在他的反衬下。
也许我也确实是，至少我曾经招过几个男妓，他们喜欢这么在床上羞辱别人，似乎是同性恋们之间诡异的情趣，我难以理解，总是在性满足后砍断他们的脖子——我房门后有把斧子就用来干这个的，先砍后脑勺，再砍脖子，乱七八糟、红红白白的液体能流一地，清扫起来很麻烦，但我恰好喜欢那种清扫。有时候我刚刚尽兴，拖着身子懒洋洋地爬进他的房间，也能闻到那里未散的情欲味道，藏在地毯下、吊灯里，只要稍一留神便无孔不入。这可真让人恼火，不是吗？毕竟这可真不公平，那些平庸的男男女女浪费了我们玩游戏的时间，还侵入了我的睡眠，因此我才不乐意睡他的床，不想我终有一死的梦境还要多一个他的情人们，那可真是够糟心的。
我蜷在沙发里睡觉，醒来时可以看见昏沉的夜幕和亮白的蝙蝠灯影，像月光笼罩在我身上。我在沙发上留下一根蜷曲的头发，满身倦意地爬回我的小公寓里，顺手把那些尸块丢到垃圾站去。如果——如果我对这些间隙有所厌烦的话，我会慢悠悠地走上一整天，回到无聊的阿卡姆精神病院去的。
只是当我翻阅那些毫无意义的书籍时，我仍不知道他们对“家”的定义。真是恶俗，不是吗？
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